domingo, 24 de abril de 2016

Omaggio a Pavese.


Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
ma penso
che tutto questo
non è un sorriso della Vita
ma un labbro chiuso.

Himno órfico.

Eurídice. 

A un
paso,
me dijo
Orfeo. 


Orfeo

A una
mirada,
me dijo
Eurídice. 

jueves, 21 de abril de 2016

Petite papillon


A la musa irreparable. Sabes quién eres... 




Tus ojos
tristes
suenan
en una habitación
sola a la
Milonga del Ángel
me miran
no respiran
y veo como vuelan
hacia tristezas
que Átropos conoce
y ríe.

lunes, 11 de abril de 2016

Incontro.



I
Nascondo il sorriso
tra due fianchi
che mi sembrano
un'aquila rossa
corpo stesso
da un cassetto
dimenticato.


II
Se mi vedessi
fuggiré vía
tra tre muri
pieni d'alberi
anima stessa
d'un unniverso
soffocatto.



TRADUCCIÓN 


Encuentro.

I
Ocultar la sonrisa
entre dos lados
que me parecen
un águila roja
mismo cuerpo
de un cajón
olvidado.

II
Si me llegaras a ver
huiré
entre tres muros
llenos de árboles
alma
de un universo
sofocado.

miércoles, 6 de abril de 2016

Todo se reduce.

Ahora todo se reduce
a un
átomo
elemento
arquetipo
artificio.

Ya no hay nada
supremo
ni gigantesco
todo se reduce
a un
adiós con la mirada
a un "no me molesta si te vas".

Lo que alguna vez creció
y no aguantó dentro del pecho
se redujo en un cigarro
en sus cenizas que se las lleva la brisa
de las 6:49 a eme
a la sensibilidad de un bemol
a la tensión de un sostenido.

Ahora todo se reduce
a un
despido
una charla con las palmas
a un
"que todo vuelva a ser igual".

Dicho sea de paso...



Eres la tumba
y uno es el patio de la casa.
S.C.T



Arrastro la cabeza con el pavimento
tratando de encender la chispa
           de la vida
                           Con fricción
         Con dolor.

Los gusanos de la ciudad
se adhieren a las paredes
como intrusos en la noche
y besan el cielo.

Estos misteriosos dolores
que se esconde
en el epitafio
de mi lapida
¡espantoso y claro emblema!
se disuelven sin más
como el humo matinal.

¿Qué escala de grises
tiene el cielo cuando
en la mañana
mi mano se levanta
al mismo
y maldice su nacimiento?
[…]
(Voz en off)

Desterrado del suelo fértil
al suelo seco,
sus alas gigantes le impiden caminar.

Contrapoema I

A Misael G. 



Dios.

Ante la voz que escuchará su confesión
y que urgirá para el sepulcro
esa presa de la serpiente
vino después de la muerte.

Diablo. 

El cirio de las ánimas
para alumbrar.
Luz espectral sobre
el rostro
torturado/puteado.

sábado, 27 de febrero de 2016

Seis mundos alternos

I
"Llueve. El hombre del traje gris se aproxima al bote de basura. Husmea en él buscando algo qué comer. Me mira con recelo y se aleja refunfuñando. Ha sido un mal día para los dos.". 

Rodamundos. (Otro día en el paraíso)
-Karlos Acosta.

II
La mujer de tez canela está sentada en la silla de madera fuera del balcón de su hogar. Bosanova vibra sus tímpanos. Viste una falda veraniega de color azul celeste. Los que pasan por su balcón notan a leguas que no está usando ropa interior. A ella le importa una mierda. Por suerte, el viento otoñal le hace un favor.


III
El día se retira y la noche carcome nuestras pupilas. Se levanta como brisa matinal desnudando las perversiones de la gran urbe. En la parada del metro un muchacho de lentes se come a besos las lágrimas de su novia.

IV
La fauna de sus sueños cae como peso de gigante sobre su uña torcida y chamuscada. Escucha los pasos subiendo las escaleras. Él sumido en miedo, busca la sonrisa de alguien más escondiendo su rostro bajo su sábana. “Ojalá y todo fuera tan fácil…”

V
Abre el frigorífero y saca una cerveza. Se sienta en su sofá marchito con los resortes salidos por los brincos de tantas putas que han pasado por ahí. Sube sus pies a la mesa que se sitúa enfrente de él. Prende el televisor. “La mujer que usted ama ha desaparecido”. La cerveza cae y ahoga sus ilusiones.


VI
Calla y se recuesta en el piso de su cuarto. Observa el techo blanco como su piel. Desespera pero sigue inmóvil. “A la mierda todo” se dice. Y lo único que queda es un portazo de hace una semana y unos golpes de hace 10 segundos llamando a la puerta.

MEMENTO MORI.

"Y entendí que en la vida era un pobre idiota
que, sin embargo, la muerte me trató igual que a los otros,
haciéndome sentir hombre."
"Homer Clapp" Edgar Lee Masters. 

Con el ceremonial
inagotable
del alba conocida
caí en cuenta de un asunto
terrible asunto
inmenso y desolado asunto:
en este preciso momento
alguien
en cualquier parte del mundo
da su último suspiro

lunes, 22 de febrero de 2016

Poema sencillo I

Chingas
              a
                 tu
                     madre.

De algo hay que escribir.

Hay muchos temas para escribir.
Un pájaro
o dos.
Un callejón.
Una luna y el sol.
Un libro
Un árbol.
Un himno
Sobre el alcohol.
Un ce de
Un cigarrillo
De la hormiga que maté
o del hombre que pisoteé.

Hay muchos temas para escribir
unos ojos marrones
una nariz (fea o linda)
el mar y sus olas
o sobre el clima.
Un texto
un dibujo
de cuando todo lo mezclo
o de cuando me agrandesco.
Como la infancia
la vejez
las lágrimas
las risas
la música sobre el universo
desde tu cabeza hasta tus pies
desde tus pies hasta tu cabeza
sobre el mar y sobre la fuente
sobre el último abismo de silencio
sobre el barco que se hunde apagando luces.
sobre el dolor de ser isla
consciente
inconsciente
sobre la angustia subterránea
angustia cósmica
poliforme angustia anterior a mi vida .

Como sea,
hay muchos temas qué escribir
como hay mucho qué vivir.
Es cuestión de buscarle
y atarte.